Körper und Seele

Ob nun der Körper das Haus der Seele ist oder die Seele das Haus des Körpers:
Auf jeden Fall sind sie manchmal wie 2 End-Teens morgens um 4,
die sich gerade auf einer Party kennen gelernt haben:
Irgendwie gehören wir zusammen - aber irgendwie sind wir auch fremd.

Und die Fremdheit ist das
which keeps the party going
oder die Hormone, die das Schlafbedürfnis nicht aufkommen lassen.

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The past can not be cured

 "The past can not be cured" soll Elisabeth I gesagt haben aber Vergangenheit ist ein Virus, der einen Träger braucht, Wie 'ne Zigarre, die einen braucht, der sie raucht, wenn sie dampfen soll. Und schon ist die Metapher wieder im Eimer oder auch nicht: denn es gibt ja auch gute Viren , vor allem im Darm. Und jeder Mensch ist ein komplexes Ökosystem, vor allem die Seele, die der Saal ist, wo die Zeit stattfindet, sich entfaltet wie eine gute Zigarre. Oh Mann: ich hab Schmacht! Holger hat vor 12 Jahren aufgehört mit Rauchen und jeden Tag Schmacht, sagt er. Und Lungenkrebs hat er, Rollstuhl jetzt, geht zu Ende, weiß er: Dann würde ich ja jetzt eine rauchen. Nee, ich krieg doch sowieso so schlecht Luft.  "The past can not be cured" soll Elisabeth I gesagt haben, und die Fakten die in deinem Körper entstanden sind, die können manchmal nicht geheilt werden und trotzdem ist die Vergangenheit eher ein Seidenkleid, das elegant am Körper entlang fällt und sich den Bewegu
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Wortcontainer

Der Worte sind genug ausgemistet wo kein Sinn mehr nistet, wo kein Witz mehr Leben fristet wo Frust vor sich hin tristet unbefristet aber durchbezahlt. Der Worte sind genug ausgemustert, aufgeplustert Sachen zugeschustert die gar nicht reinghören in diesen Container. Und der Onkel vom Zoll, der Sitzt den ganzen Arbeitstag vor dem Bildschirm, wo die Radarbilder durchlaufen von den Containern auf den Lastwagen, die aus dem Hafen raus wollen. Die leeren und die vollen. Radar, oder Röntgen, oder Wärembikder: was weiß denn ich. Und so'nen Onke vom Zoll würde man auch für die Wortcontainer brauchen. Besonders im Wahlkampf. Respekt. Alter, ey!
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Ein Roundhouse-Kick, sozusagen

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